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Zu unchristlicher Zeit

Letztes Biergefasel
aus grüner Gösser-Dose
rinnt in meinen Mund.

Wo ist Putins
Biker-Gang?
Wir brauchen sie.

Bald geht die Sonne auf.
Das löst Gefühle aus.
Ich beiße in die fette Wurst.

Die rohe, giftige Stimme
eines alten Säufers
steigt gen Himmel.

Ein bisschen zittert die Welt,
bevor sie wieder schnurrt
wie eine Katze.

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