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Du sagtest „Oh …“

Es tropft Blut aus etwas in etwas.
Im August sterben
schon die ersten Blumen; schwarze
Köpfe nicken im Wind.

Du, sagtest Du, seist sehr naturverbunden. Du
lagst neben dem Hund
auf sonnenwarmen Brettern des Stegs
an einem See.

Ich weiß alles … Die heiße Flamme
des Geistes
nährt nichts oder
Schmerz.

Augustkind, es ist spät.
Viel zu spät für uns.

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