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Das Verlorene

Überall seien flammende Dornbüsche,
schrieb ich,
grade 18. Und dass
ich nichts kaufen
wolle.

Auf einer der alten Festplatten
ist das Gedicht verschollen. Doch manchmal
kommt
eine Zeile in den Sinn.

Es stellt sich die Frage:
Sind überall
flammende Dornbüsche …?

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