Es kann nicht darum gehen, dem Autor der drei Kurzromane, deren längster und auch verhältnismäßig gelungenster die titelgebenden Spindelstürmer sind, die literarische Begabung abzusprechen: Nein, schreiben kann er – aber leider schreibt er auch bloß, um zu zeigen, dass er schreiben kann. Wobei: Man kann auch besser schreiben – aber das ist eine slightly andere Geschichte. Diese Anmerkungen zu einem leider nicht ganz untypischen Fall von vergeudetem Talent sollen lediglich auf die totale Irrelevanz einer Literatur aufmerksam machen, die nicht viel mehr sein will, als möglichst literarisch.

Das Problem ist, kurz gesagt, dass nichts auf jenen 135 bedruckten, verkauften und wohl auch gelesenen Seiten, die unter dem bekannten nichtssagenden Titel versammelt sind, mich auf irgendeine Weise berührt. Nichts davon interessiert mich: weder die sprachliche Form, die ermüdend, noch der Inhalt, der vage und unoriginell ist. Freilich findet man hier und da eine wirklich gelungene Formulierung, eine ansprechende Metapher oder dergleichen, aber … Das Korn im Heuhaufen, auch ein blindes Huhn – zwei Metaphern: diese produktions-, jene rezeptionsästhetisch zu verstehen.

Ich habe von mir gesprochen. Ich fordere Literatur, die mich berührt. Aber das ist das gute Recht jedes Lesers, der sich nicht mit pseudoavangardistischer Restlverwertung zufrieden geben möchte. Daher sage ich: Wir brauchen eine Literatur, die mehr als nur Literatur sein will – eine relevante Literatur, die auch keine Angst davor hat, am Ende vielleicht gar keine Literatur mehr zu sein. Eine Literatur, die, auch wenn sie durchaus schwierig sein kann, darauf brennt, verstanden zu werden – und zwar deshalb, weil sie etwas zu sagen hat. Was wir wollen, ist keine politische oder irgendwie engagierte Literatur, nein, ganz und gar nicht, sondern eigentlich nur eine wirklich gute Literatur. Es gibt diese Literatur, es hat sie gegeben und es wird sie auch weiterhin geben – solange Menschen etwas zu sagen haben. Die Spindelstürmer aber können in diesem Zusammenhang leider nur, und nicht nur für unsere Kinder, als abschreckendes Beispiel dienen.

wir kommen alle aus dem nebel
den
die gelben kinderjacken
flecken

wir kommen alle aus den nächten
die
gewittrig sind und dunkler als
kaffee

unsere heimat ist das grauenvolle
dem
unsere erste liebe
galt

II

wohin wir gehen – wir
verlassen
nie das land der
kindheit

unsere augen sind wie seen
in
deren tiefen still die
karpfen stehen

fische deren fleisch
so
fest und weich ist wie
der wahnsinn

III

ich bin durch
mais=
felder gelaufen
barfuß

ich habe kastanien
und
roten ahorn gesammelt
im herbst

meine jacke war
gelb
wir kommen alle
aus dem schmerz

Die Welt ist längst verkauft, und …

gehört immer den anderen, während wir schwarze Handschuhe tragen müssen.

Aber …

solange es beim Hofer billige Leinwände gibt, ist eigentlich alles okay. Und ich freu mich auf regelmäßiges Bloggen. Denn das ist – nicht nichts.