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Der Bär

Bäume

Ich bin in den Bäumen, die sieden im Wind.
Wo sonst?
Die katzbuckelnd sich schmiegen
ins Lied. Denn was sonst?
Die wiegend sich fügen ins Leid.
(Und so weit, weiter, fort.)

Existence

Today, OREO Cookie tweeted:
Trans people exist.
And I don’t know, I just don’t know …

You talking to me?
You talking to me?
I wish that I was born a thousand years ago.

Actually, I don’t.
I don’t know where I’m going.
Away from the big city?

Where a man cannot be free?
I ain’t got to care.
And I guess I just don’t know, I just don’t know.

Wolfgang Herrndorf über Kunst

In 200 Jahren wird außerdem völlig klar sein, dass die Spitzenleistung der bildenden Kunst der Jahrtausendwende Grand Theft Auto war und nicht dieser subventionierte Nachdenkquatsch in zehn Meter hohen Hallen, hergestellt von Leuten mit drei Zahnrädern im Gehirn und begutachtet von Leuten ohne ein einziges.

[…]

Nach der Höllenfahrt
sitzt man im Gart-
en. Na-na-na-na-na.
Leben heißt Lernen
und Warten. Da-da.
Kennst du alle Vitamine?
Präsidenten? Ziele?
Auf Verzweiflung folgt was andres
als Verzweiflung. Panta
rhei, lol. Gemütlichkeit.
Das Leben ist das Leben,
na-na-na-na-na. (Hehe.)

Mmm-mmm

Das Leben sperrig
im Leben. In mir wird helles Holz geschlagen.

Steht ein Möbel
unmöglich.

Am Ende des Tages lieben wir die Nacht

„Was inspiriert Sie?“
„Pornos.“
„Die Schönheit der Natur?“
„Ist ihre Grausamkeit.“
„Was möchten Sie den Menschen sagen?“
„Nichts. Oder dass es nichts zu sagen gibt.“

Still, Leben!

Wir haben viel erlebt, u. a.
Uns selbst (Warum?).
In mittelmäßigem Herbstlicht
Liegen die prallen Früchte,
In all ihren Herz- und Hautfarben,
Auf glänzenden Präsentiertellern
Vor unsren Augen,
Vor unsren Händen.
Und wir befürchten ihr Platzen
Und sehnen es herbei.

Dass Scheitern der menschliche Normalzustand sei,
Hat die Mutter ihrem Kindlein nicht gesagt.
(Warum auch?)
Im Licht eines Herbstes,
In dessen Ecken und Enden
Verwaschene Astern
Und alte Sprichwörter
Wie kleine, braune Nüsse
Ein Auslangen finden,
Begafft die Menge ihrer Hände Arbeit Früchte.

Betatscht ein alter Mann noch einmal
Apfelpo und Birnenbrüste
In einem Separee. Verläuft sich
Wohl ein Kind, so klein und dumm,
Im menschlichen Getümmel.
Und die karottigen und Kürbisfarben
Schmecken uns wie alte Fragen,
Die bekanntlich ohne Antwort sind.
(Warum? Wie geht’s? Wie steht’s?)
Überwunden ist der Hoffnung Grün.

Augustnacht

Am Himmel sind die Sterne schön.
Und es gibt Höhen
über allen Höhn.
In uns sind Worte, die wir nicht verstehen.
Was immer aufsteigt,
muss auch niedergehen.

Sharing is caring

[…]

Du nuschelst, damit sanfter
von innen Sprache rührt
vielleicht am Fleisch der Wangen. Büschel
Wahrheit blühen. Und deine
Zunge wendet sich zurück
über sich selbst. Wie gelbe Sonnen-
Blumen, die zwar ewig sterben,
aber niemals münden
in den Tod. Die Worte
werden leerer, je mehr sie suchen
alles auszudrücken. Und doch
bleibt der eignen Rede langer, träger Fluss dem Redner
eine Art von süßem Kuss.