nicht nichts

Du nuschelst, damit sanfter
von innen Sprache rührt
vielleicht am Fleisch der Wangen. Büschel
Wahrheit blühen. Und deine
Zunge wendet sich zurück
über sich selbst. Wie gelbe Sonnen-
Blumen, die zwar ewig sterben,
aber niemals münden
in den Tod. Die Worte
werden leerer, je mehr sie suchen
alles auszudrücken. Und doch
bleibt der eignen Rede langer, träger Fluss dem Redner
eine Art von süßem Kuss.