Der Krieg, der anderswo,
ist wie die Kälte draußen:
Nach dem Schlittschuhlaufen
schmeckt die heiße Schoko.
Leben ist: ein Innen,
abgerungen ewig großem Draußen.
Und wir legen neue Schlaufen
über uraltes Beginnen.
Natur ist nur ein anderes Wort
für: alles. Und das ist nichts.
So blubbern Worte des Gedichts,
solange Krieg herrscht — dort.
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