nicht nichts

Und da sind Professoren, die diskutieren
aus linker Perspektive.
Und es führt zu nichts. Und da
sind Killer auf der Flucht
durchs Land. Und
sie tun nichts. Und
da sind Dichter,
die schreiben nur. Und
trinken dann. Und da sind Hausfrauen,
immer noch, die schaffen
Heimat. Und da sind Professoren,
die diskutieren
aus linker Perspektive.

Und da sind noch Momente
und Dinge drin
in den Momenten. Und Wohlbefinden
und der große Schmerz.
Und brennende Vormittage, deren
feinmenschliche Insassen
sich laben an Leberkässemmeln
und anderem Food.

Und da sind im Herbst die Bäume,
die sich rot verpuppen.
Uns allen ist ein Tod
versprochen. Und jeden
Tod säumt noch die Existenz von tausend andern
Existenzen.

Und alles ist egal
im November.