Gott gab Hütten; voll von Schafen
Ställe; und der Dirne klafft
vor Gesundheit fast das Mieder.
Gab den Burschen all, den braven,
in die rauhe Faust die Kraft,
in das Herz — die Heimatlieder.
Der Regenhimmel lädt ein dazu,
ihn zu beschreiben. Ich gebe ihm den Spitznamen
Kafka.
Mein ganzes Leben
wedelt mit mir, wie der Schwanz
mit dem Hund.
Der Himmel morgen wird ein anderer
selber sein. Der Sukzession
der Himmel
Entkommt das Unterhimmeln
nie. Ich muss
Pipi.
Mit größtem Respekt und bewundernder Hochachtung
verbleibe ich in demütiger Hoffnung,
Donnerstag, April 18, 2019
Immer brennt
Mehr
Immer mehr als nur.
Ein Haus
Gottes
Gibt es auch.
Und immer
Brennt die ganze World.
Gegen Wart
Gibt es Romantik
Sprache doch
Trägt nur
So weit.
„Früher hamma halt normal geraucht“
Als Notre-Dame brannte,
in wispernder Pariser Aprilnacht
flammte knisternd empor
zum leeren Raum da oben,
da —
Antwortete …
Der Chor der Touristen,
Verlorenen, Anwohner —
lispelnd Hymnen in das schwarze Unverständliche
der Katastrophe.
Antwortete …
Dem Brand vielstimmiges
Gemurmel von homo sapiens, ein Flehen
zum Steinerweichen — doch dieses
geschah ja durch das Feuer,
zu unserem Leidwesen.
Als Notre-Dame brannte,
in wispernder Pariser Aprilnacht
flammte knisternd empor
zum leeren Raum da oben,
und wir antworteten —
Antworteten …
Jedes Ding hat Würde,
weil es ist.
Der Mensch hat Menschenwürde.
Ich zünde eine Kerze an.
Kerzenwürde, solange
sie brennt.
Samstag, Februar 16, 2019
Gott muss es geben!
Schreit jeder Satz
ganz leise. Auf seine Weise.
Und kehren wir heim
von unserer Reise durch Raum und Zeit,
so ist da Ewig Leben.
Dann erst sind wir daheim,
wenn alle Sätze schweigen.
Und Er ist letzter Reim.
Freitag, Februar 15, 2019
Im Frühling blühen die Einkaufszentren, schleudern
zartes Fühlen exotischer Verkäuferinnen
blindlings in den Schoß
junger Familie; und ein großer Wille
schiebt die Kinderwägen durch Klim-
Bim und tausend Fallen der Existenz. Zwischen
Sonderangeboten für unsere Kleinsten
lernen dieselben erste Worte, den Anfang
einer großen Sprache: bitte, Mama, die Sonne
gießt flüssiges Gold in die Spalten,
die Risse, die Brüche der Welt! Danke,
Vater, dafür. Denn ein Wauwau macht wauwauwau und hört nicht auf,
im Frühling blühen die Einkaufszentren.
