Du nuschelst, damit sanfter
von innen Sprache rührt
vielleicht am Fleisch der Wangen. Büschel
Wahrheit blühen. Und deine
Zunge wendet sich zurück
über sich selbst. Wie gelbe Sonnen-
Blumen, die zwar ewig sterben,
aber niemals münden
in den Tod. Die Worte
werden leerer, je mehr sie suchen
alles auszudrücken. Und doch
bleibt der eignen Rede langer, träger Fluss dem Redner
eine Art von süßem Kuss.
Doch wohin tragen wir
den Gedankenmüll all der Jahre?
In ein Notizbuch ein?
Oder weiter vor uns her?
Ich weiß nicht.
Du weißt nicht.
„Maybe some of us will never be alright. And maybe that’s alright,“
steht unter einem YouTube-Video.
Er weiß nicht.
Sie weiß nicht.
Der Hund beißt nicht.
Memento mori.
In allen Dingen schläft ein Lied, in allen Menschen
Wahnsinn. O Nacht —
ruhige uns! Rüge
und ruhige uns.
I feel nothing more than existence.
Von mir aus könnte Peter Handke
auch den Holocaust leugnen.
Meine Augen sind trocken wie Blutorangen.
Sex, Gewalt und Transzendenz,
es gibt sie noch, die guten Dinge.
Sprache kommt und geht. Sagt man noch:
wegcocken? Oder: Kalamitäten?
Nicht nur der sprachgeladenste Dichter
meint: Das ganze Unglück der Menschen
rührt daher, dass sie Sibel Schick
auf Twitter folgen. Ihr Untermenschen,
ihr roten Horden, ihr Speakerinnen.
Du kannst nichts überspringen,
am wenigsten dich selbst, musst gehen,
gehen, gehen im Stadtsystem,
wie alle. Zwei Schritte vor,
ein Schritt zurück. Ein weises Wort,
ein dummer Spruch. Ein kleines
Glück, ein großes Nichts.
Du kannst nichts überspringen,
musst die alten Wege gehen,
die alle Menschen gehen: ein Leben leben,
sterben einen Tod. Und hoffen […]
O Tinder!
Über kalte Steine
verfließt die Nutz-, die Fruchtlosigkeit
unser.
O Stille letzte Milf!
Auf nichts
verweisen die Fahnen
der Säufer im Chor.
O — — —
Wir wollen nur uns selbst.
Wir kriegen
nur uns selbst.
Keine Musik, die zu groß,
wickelt dich in den Winter, doch
gehen, gehen im Stadtsystem
kannst du, wie alle. Und
kommt eine Nacht, kommen
alle, finster und Zimt.
Denn alles ist eine Musik,
ein Geschenkpapier um die Dinge, von hier
bis zum letzten Wimmern.
Entgleisen die Züge
der Landschaft ein Bisschen, ist
offenbar
der Unsinn der Erde.
In einer Musik,
die zu groß und nicht mehr beholfen, erstarrt
Adam, erstarrt Eva,
einstmals besoffen, zu Sätzen.
Generiert von dir, einstmals
betroffen, generiert
von mir. Ist offenbar
der Unsinn, die Erde.
Unbestimmt
durch Fühlen sind
die Tränen.
Stehen da
wie große Bälle in so
kleinen Augen.
Billardkugeln quellen
aus den Augen.
Zweimal H und
O— Oja.
Unterbestimmt sind
durch Gefühlsregungen
die Tränen
der Freude, des Leids.
Immer schneidet
die Geige
wie dicke Luft
die Momente
der Freude, des Leids.
Immer steigt
ein Ballon ins Blaue
und kehrt
nur scheinbar
zurück.
