Jede kleine Freude
füllt die überlange Leere
besser.
Als die abgeschabten Träume,
mixing Desire &
Genocide.
Besuchstage
des Glücks. Wenn einer
kommt.
Und sagt: Wir teilen das sinnlose Brot.
Wir haben so viel Brot.
Die ganze Welt,
die ganze
Erde können wir überschütten
mit unserem Brot,
unsrem sinnlosen
Brot.
Und es wird gelacht,
vielleicht zu viel.
Und es wird verlassen.
Und es wird gestorben.
Die Menschen scheinen.
Ich weiß nicht, warum.
Hart zu sein.
Menschen sind der härteste natürliche Stoff.
Sie schneiden einander.
Das Projekt der Moderne: Es gibt keine traurigen Marken.
Aber wie schön wäre es, wenn
jeder von uns am Abend sagen könnte: Heute
habe ich eine Tat der Liebe gegenüber den Mitmenschen
vollbracht? Bei der Fahrscheinkontrolle
Trifft man immer die geistige Elite des Landes. Nur
Armin Wolf war nicht dabei.
Twitter denkt uns.
Wissen wir, wie es wäre,
ein Wunder zu erleben? Und natürlich ist das Kind
der Sinn
der Frau.
Die 68er haben entschieden,
uns nichts zu geben. Keine
Wahrheit, keine Demut.
Zur Umwandlung
von Welt, mithin
von
Schmerz, in
Scherz,
wurden die Fabriken
aufgestellt.
Ich laufe hinaus
& schreie:
„Gib mir eine Subjektposition.“
Im Beinschinken
blüht
persönliche Liebe.
Es gibt keine Freiheit. Gott
ist eine US-
Drohne. Ein Pizzarest
auf meinem
Schreibtisch.
Ich kann nicht anders
handeln, als
ich handle. Und Maschinen
werden uns
perfekt ersetzen.
Das Theater
der Maschinen, perfekte Kopie
des Lebens, wird
des Lebens
Sinnlosigkeit getreu reproduzieren.
Depression bedeutet Lähmung, zuerst psychisch, dann auch körperlich. Das Ende aller Bewegung. Der Tod (im Leben).
Mehr noch als um Sex geht es um das Um-Sex-Gehen. Und mehr noch als um das Um-Sex-Gehen geht es um das Um-etwas-Gehen überhaupt.
Wie der Senf
aus der Leberkäsesemmel quillt.
(Warum habe ich
„mit Senf“ gesagt?)
Die Zähne wühlen sich durch Semmel,
Senf & Fleisch.
Ich schlucke den Brei.
Ich will leben.
Ein Hauch von Frühling & Erinnerung
in der Luft
an Tage, die wilder
& freier
& higher
&
Die Verwundung der Adjektive. Ihr
leerer blauer Blick.
Wie
sie
für mich Bedeutung
hatte(n)
