nicht nichts

Im Anfang war
kein Wort. Vielmehr
ging ein Stöhnen
durchs Fleisch
— hindurch. In Obsession.

Mit dem Tod fing alles an. Bis
hin zum Chicken
tikka masala. Hinunter
in Träume,
die mich verwirren.

Wir kommen alle aus dem
Schmerz.
Erfinde einen Mythos.
Mehr gibt es
nicht.

Du lehnst gegen den Tresen
wie in einem Film
(& wünschst dir ein Leben
wie in einem Film)
leerst Glas um Glas
& sagst zu dem Mädchen
„Der Tod ist ein seltsamer Gast“
& wiederholst

„Der Tod ist ein seltsamer Gast“
um den Tod aufzuhalten
um den Tod unwahr zu machen
um da zu sein
gegen den Tod

Bis sie sagt
„Ich gehe“
& das Bier ist aus
& die Musik geht aus
& von den Mitteln gegen den Tod
(Frauen, Bier, Musik & Worte)
bleiben nur die Worte
im leeren dunklen Raum

Es sollte die Realität
nur als Kokettieren-mit-
Realität
Realität
sein

Denn da ist zuviel:
Bäume: Morgenlatten, die am Himmel kratzen,
Votivkerzen,
Milchreis,
die Schreie v Vögeln,
Kindern

Zuviel von all dem: Gewissen,
iPhones,
Hexen

Wir suchen einander. Und
finden
einander; wie „unbemannte militärische
Lenkflugkörper“ (sage ich). Es
sollte uns
nur als Kokettieren-
Miteinander

(Mich irritiert der Cursor, die Fliege
auf dem Bildschirm;
mich
irritiert seine An-, Deine
Abwesenheit …)

Denn wie —
einander begegnen? Als Liebende,
Patienten,
Partner

(…
…..
.)

Denn da ist immer zuviel:
Diese Worte.
Diese Hände.
Dieses Schweigen. Der
ausgeschlossene
Dritte. Er
könnte

Der Richtige sein. Oder
jung
oder tot sein

Alles ist
v ausgeschlossenen Dritten kontaminiert. Auch
der ausgeschlossene
Dritte
selbst, sowie
das Wachs, das
heiß
von 1 Hochzeitskerze tropft
in meiner Hand;
d. h. —

wirklich alles

Schönheit verspricht,
aber gibt nicht. Schönheit
ist
nicht da für dich.
Schönheit.

Lässt dich elendiglich verrecken.