nicht nichts

Eine Art Ausschlag der Sprache, sei, so sagte er, der Reim. Sein Wesen sei Verunzieren reiner weißer Haut der Sprache. Ihn ekle fürchterlich vor jedem Reim. Denn er binde sinnlos-oberflächlich. Er bilde nicht, der Reim. Und so dozierte er dahin. Und reimte nicht.

Sag, Tag, wer bist du? Fällst vom Himmel in den Regenfäden. Kommst. Kommst. Einfach so. Wie kann’s dich geben? Regnest wie Dämonen in die „Seele“. Wer glaubt denn noch daran? Gewiss. In allen Worten tote Engel.